XII (Título inexistente) O som abafado pelo ar O tremor propagado pelo chão Os cegos, vigorosos e determinados como só as águias, Caminham, movidos por um fio, em vão As marcas do passado ainda vivem Pulsando a ferida, objetivo dos hereges Dos revoltosos, dos inconformados, dos imaturos Cuja vida ainda é apenas seguir passos de outrem. Mas a maior pertubação daqueles que sabem como viver Não era aquela imagem, dantes vista e nunca apagada da memória Era a falta de inovações, era perceber que, embora diferente, Era igual. Inefetivo. Inexpressivo. Fraco. A maior inquietação daquele que sabe viver É sentir-se como o único que pode, ainda, que sabe viver Em terra de cegos, em mar de mortos. 03/11/2012
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